“那就是没动手。”

阮苓没说话。

他看着她，目光幽深。

“阮苓。”

“嗯？”

“你知道我为什么杀它吗？”

阮苓想了想，轻声道：“因为苓儿伺侯得太好了。”

他摇了摇头。

“因为它是你的。”

“所以，就算不是你杀的，它也是因你而死。”

阮苓愣住了。

他伸手，把她拉进怀里。

“你的东西，”他一字一句道，“我想杀就杀。”

阮苓靠在他怀里，一动不动。

他继续说：“我送你的兔子，送你的鸽子，你的绣绷，你的书——都是我的。我给你，你才能有。我要收回来，随时能收。”

阮苓听着，心里像被什么东西攥住了。

“你也是。”他说。

阮苓闭上眼睛。

他抱着她，抱了很久。

窗外的月亮升起来了，清清冷冷的，照着这一方小小的院子。

窗外的月亮升起来了，清清冷冷的，照着这一方小小的院子。

屋里暖意融融，炭火噼啪响着。

他忽然开口。

“阮苓。”

“嗯？”

“你今天哭了吗？”

阮苓沉默了一瞬，轻声道：“没有。”

他低低笑了一声。

“没有就好。”他说，“哭了，我就再杀一只。”

阮苓没说话。

他把她往怀里拢了拢，下巴抵在她发顶。

“睡吧。”他说。

阮苓靠在他怀里，闭上眼睛。

她睡不着。

可她不敢不睡。

翌日一早，阮苓醒来的时侯，身边已经空了。

她起身，披衣，走到院子里。

墙角那笼兔子空了。笼门开着，里面什么都没有。

她蹲下来，看着那个空笼子，看了很久。

然后她起身，去灶房让早饭。

粥熬上，她去喂鸽子。两只鸽子在笼子里咕咕叫着，见她过来，扑棱着翅膀。

她撒了谷子，换了水，蹲在那里看它们吃。

看着看着，她忽然想起他昨晚说的话。

“哭了，我就再杀一只。”

阮苓低下头，看着那两只鸽子。

它们不知道自已在鬼门关上转了一圈，还在那里啄食，吃得专心致志。

她觉得鸽子有点像自已。

她看了一会儿，起身回屋。

阳光从窗户照进来，落在她身上，暖洋洋的。

她坐在窗前，拿起绣绷，继续绣那幅桂花。

绣几针，往窗外看一眼。

院子里空荡荡的，只有那几树枯枝，和墙角那个空了的兔子笼。

她低下头，继续绣。

一针，一针，又一针。

绣着绣着，她忽然停下，看着手里的绣绷。

桂花已经绣完了。金灿灿的小花，一簇一簇的，开在藕荷色的底子上。

她看了一会儿，把绣绷放下。

然后她起身，走到柜子前，打开柜门，拿出那个让了一半的荷包。

并蒂莲，藕荷色的底子，粉色的花瓣。

她决定荷包不再绣了。

将绣了一半的荷包，放在烛火下，燃烧殆尽。

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